Mokushi - L'apocalypse

Fermeture momentanée

2007-04-07T22:00:00.000-07:00

Comme je n’ai plus vraiment le temps ni l’envie d’écrire, je clos momentanément ce blog en espérant le rouvrir un jour, quand je serai plus prolixe.

Merci à ceux qui sont venus.

Premier contact et informations de téléchargement

2007-03-14T11:21:00.000-07:00

Bonjour à ceux et celles qui lisent ce message. Ce blog a été créé pour héberger ma première nouvelle et ses mises à jour (car elle est en court d'écriture) nommée Mokushi - L'apocalypse. Si vous avez des commentaires, des remarques, n'hésitez pas à m'en faire part. Chaque avis est important.

Vous trouverez aussi certaines de mes anciennes compositions comme Canaan. Elles ont été écrites pour les cours et sont inspirées d'une phrase imposée que je cite toujours au début du texte.

Bonne lecture, merci.

Parallèlement, je vous mets quelques liens qui vous permettrons de télécharger des versions doc et excel des textes ou de certains appendices:

Mokushi - L'apocalypse en version .doc
La chronologie globale des évènements en version .xls
Canaan en version .doc

2007-03-13T18:03:00.000-07:00

Mokushi – L’apocalypse

Prologue :

Dans une ruelle sombre du vieux Pékin, près du canal, une lumière rouge pâle éclairait faiblement l’entrée d’une discothèque désaffectée. Sur la porte en métal, on pouvait deviner les vestiges de ce qui fut une enseigne il y a plusieurs années, lorsque le quartier était animés jusque tard dans la nuit par les soldats en permission.

Daichi fumait une cigarette, adossé au mur de pierre noirci par le temps, une main grattant l’intérieur de la poche de son jean’s. Son regard se perdait dans la brume qui prenait lentement possession de l’espace, annonçant la venue proche du petit matin. Une mèche de cheveux noirs tombait nonchalamment sur son visage, dissimulant son œil gauche, jusqu’à la naissance d’une cicatrice qu’on devinait être vieille de plusieurs années, peut-être remontant même à son enfance.

Un bruit de cuir claquant sur le sol se fit entendre au loin, se rapprochant lentement. Taaru apparu à quelques mètres du cercle de lumière rouge. Il sorti lentement de la nuit, paraissant presque ne faire qu’un avec l’obscurité qui s’accrochait à son long manteau en une multitude de lambeaux étirés.

Encore quelques pas et le claquement cessa sur le pavé. Les deux hommes se trouvant à quelques mètres l’un de l’autre. Les deux regards se croisèrent puis se fixèrent.

- C’est donc ainsi que tout commence…

Daichi recracha lentement de la fumée par le côté de sa bouche en guise de réponse.

- Bien sûr, tu ne l’admettras jamais, je le sais. Néanmoins, tu en es conscient, nos destins ne pourront plus jamais être séparés l’un de l’autre. Si nous choisissons cette voie, nous ne pourrons plus faire marche arrière. Plus de rédemption, plus de salut. Plus jamais nous ne pourrons nous regarder en face comme nous le pouvons maintenant. Tu en es conscient, n’est-ce pas ?

On entendit au loin un bruit de voiture qui démarrait puis le silence s’installa, inexorablement. Les deux regards restaient fixes, tentant de percer les pensées de l’autre. Les lèvres de Daichi quittèrent le papier humide de la cigarette et s’étirèrent lentement pour découvrir une partie de sa dentition, esquissant un sourire en coin.

Il se retourna et entra par la lourde porte de métal. Taaru jeta un dernier regard autour de lui puis s’engouffra, à son tour, dans l’obscurité du bâtiment qui lui faisait face.

- On ne m’a que peu parlé de toi, Taaru Matsumoto, mais j’ai pu constater l’efficacité de ton art en visitant l’usine, hier soir, après ta visite de courtoisie à ce cher Hiroshi.

- Un sale boulot, je dois l’avouer. Mais les traîtres n’ont pas le droit au pardon, n’est-ce pas ?

Les dernières paroles de Taaru se perdirent dans la pénombre de la pièce qu’ils traversaient. Une piste de danse, quelques barres de strip-tease et un comptoir de pierre scindé en deux traduisaient son passé glorieux. Daichi jeta sa cigarette sur un vieux canapé rouge dont les ressorts perçaient à travers le tissu gratté. Il s’arrêta près d’une seconde porte puis se retourna, fixant une nouvelle fois Taaru dans le blanc des yeux.

- Tu ne l’as jamais vu, je me trompe ?

Daichi éclata de rire presque instantanément après avoir prononcé ces paroles puis sorti deux pilules de son blouson. Il avala l’une d’entre-elles puis tendit la main devant lui, présentant la seconde à Taaru.

- C’est pour tes yeux, pour que tu ne ressortes pas d’ici aveugle.

Taaru, hésitant, avala l’objet lentement en interrogeant son interlocuteur du regard. Daichi avança d’un pas, approchant son visage à quelques dizaines de centimètres de celui du jeune homme et lui caressa la joue du dos de la main, écartant avec douceur les quelques mèches qui lui tombaient sur les yeux.

- Ce serait dommage de gâcher de si beaux yeux, n’est-ce pas ?

Daichi fit volte-face, inspira profondément puis ouvrit la porte sur laquelle étaient accrochées ces quelques lettres : Daimyou.

Chapitre I : Daimyou

Hiroshi Sihua était un homme d’affaire riche et très influent. Parallèlement, il était aussi l’un des directeurs les plus cruels que la Chine ait connu depuis de nombreuses années. Son leitmotiv était le même depuis toujours, détruire lentement tout ceux qui étaient sous ses ordres. Pourtant, travailler pour Hiroshi était loin d’être déplaisant, en apparence ; les salaires étaient bien plus élevés que la moyenne, les horaires corrects et, surtout, les employés étaient autorisés à prendre plusieurs semaines de vacances chaque année. Tout le vice se trouvait dans la relation malsaine qu’Hiroshi imposait entre les employés. Personne n’a jamais pu déterminer comment il s’y prenait mais il parvenait à rendre chacun jaloux de ses collègues, parfois prêt à commettre un meurtre pour une parole déplacée. Travailler pour Hiroshi, c’était comme subir un lavage de cerveau qui vous empêchait de prendre de la distance par rapport à votre vie. Si vous ne portiez pas l’arme contre une autre personne, c’était contre vous que vous finissiez par l’utiliser. Il ne cherchait pas à rendre ses usines vraiment rentables, seulement à assouvir ses pulsions malsaines.

Dans la nuit du 23 au 24 janvier, il arriva un évènement qui bouleversa à jamais la vie d’Hiroshi ; une jeune fille du nom de Tsukiyo, qui travaillait comme couturière dans son usine, se jeta du haut du pont Marco Polo situé à 16 km à l’ouest de Pékin. Trois jours plus tard, le 27 janvier à 4h13 du matin, la deuxième équipe de nettoyage de nuit de l’usine de textile Sihua Corporation découvrait avec horreur le massacre de vingt-et-un contremaîtres, trois chefs de section et le directeur général : Hiroshi Sihua. Les corps avaient été vidés de leurs organes puis suspendu en rangs sur les parois de la salle principale. Les enquêteurs n’ont pas pu affirmer la présence de la dépouille d’Hiroshi dans les premières heures d’investigation mais on finit par retrouver une partie de sa mâchoire dans le tas d’organes qui gisaient au centre de la pièce, certifiant qu’il faisait bien partie des victimes.

Ces actes d’une violence sans précédant n’avaient que peu ému la population de la Capitale du Nord, comme on l’appelait. Au contraire, tous ceux qui avaient eu affaire à Hiroshi Sihua remerciaient le ciel de les avoir débarrassés de cet être sordide. La police finit d’ailleurs par clore le dossier sans jamais faire de recherches complémentaires et personne ne vint jamais demander une contre-enquête.

Parallèlement, l’affaire avait eu un impact beaucoup plus important dans le monde de la pègre et du crime organisé. Taaru Matsumoto, jusqu’alors connu pour son travail soigné de tueurs à gage avait été l’objet des plus incroyables spéculations. D’aucun affirmaient qu’il avait eu une liaison avec Tsukiyo et que c’était pour venger sa mort qu’il avait massacré Hiroshi et ses hommes. D’autres, au contraire, pensaient qu’il avait lui-même travaillé dans l’usine de textile pendant son enfance et qu’il était revenu, des années plus tard, pour apaiser sa rancoeur. Quoiqu’il en fût, personne ne restait indifférent face à ses actes et tous s’accordaient à dire qu’il était devenu un assassin sanguinaire et sans merci.

Parmi ceux qui ne le craignaient pas, Saburo Iruka, dit Daimyou, Le Seigneur, était le chef d’une puissante organisation mafieuse qui trempait dans de nombreuses affaires illicites dont le trafic d’armes. Certains pensaient que Saburo préparait un gros coup, ce qui expliquait pourquoi il avait engagé récemment plusieurs dizaines d’hommes entraînés avec les troupes d’élite des services secrets chinois. Il disait souvent, « avec une somme suffisante d’argent, je pourrais faire avaler ses propres yeux à n’importe quel homme au service du gouvernement ». Quand on connaissait l’histoire de Saburo Iruka, on comprenait à quel point ce genre de plaisanterie pouvait devenir vraie.

Il y a environ une années et demi, pendant le soulèvement populaire du Nord de la Chine, personne n’avait compris comment les émeutiers avaient pu envahir le Palais d’Eté, alors occupés par neuf des douze parlementaires chinois, ni pourquoi l’armée n’avait jamais essayé de rétablir l’ordre, laissant les membres des troupes de police se faire lyncher par les manifestants révolutionnaires. Néanmoins, ceux qui connaissaient Saburo comprirent immédiatement, lors de la réélection du Parlement, un mois après les émeutes, qu’il venait de placer neuf de ses pions au pouvoir législatif chinois et ainsi d’asseoir son influence au sein du gouvernement.

Ainsi, le 1^er février, Taaru Matsumoto découvrit dans sa boîte électronique un e-mail lui demandant de se rendre dans une discothèque désaffectée du vieux Pékin le vendredi de la même semaine. Pour toute signature, on pouvait lire, au bas du message : Daimyou.

Chapitre II : Yokishi

Le lendemain, quand Taaru ouvrit les yeux, la lumière du jour filtrait faiblement au travers des stores métalliques de son appartement. Il grogna en secouant la tête puis repoussa nerveusement la couverture en fibres enroulée autour de son corps. Il resta ainsi quelques instants, gisant sur le flanc, à demi nu, sentant le froid caresser la peau de son bras gauche. Son regard se perdait dans la pénombre, flottant nonchalamment sur les meubles noirs qui l’entouraient. Une table de nuit, un bureau, une bibliothèque remplie de livres aux inscriptions étranges, quelques magasines et un ordinateur portable pour recouvrir le tout. Son appartement se composait en fait d’une seule pièce, qui était sa chambre, et d’une salle de bain. Pas de cuisine, pas de salon. Taaru ne mangeait rien d’autre que des pilules nutritives qu’il gardait dans une petite boîte en aluminium rangée au fond de son sac à dos.

Il se traîna avec douleur hors de son lit et rampa jusqu’à la salle de bain. Il s’installa au centre de celle-ci et se laissa retomber sur le sol, étendu sur le ventre. Quelques secondes s’écoulèrent puis de l’eau légèrement rougie commença à couler du plafond par une composition de tubes de tailles différentes, espacés les uns des autres de quelques centimètres, recouvrant toute la superficie de la pièce. Après avoir lavé son dos, Taaru se retourna sur le ventre et subit le même nettoyage passif. Au fil de cette opération, il recouvrit lentement ses forces et l’utilisation de ses membres. De même, l’eau, qui était rouge au départ, vira progressivement au violet, puis au bleu foncé, au noir et finit par devenir totalement transparente. Après cette dernière étape de transformation chromatique, l’eau arrêta de couler et l’humidité qui se trouvait dans la pièce s’évapora spontanément.

Taaru rouvrit les paupières, s’assis en se frottant les yeux puis alla s’habiller de son éternel pantalon en cuir noir renforcé et de son t-shirt en mailles de carbone. Sur sa nuque, on devinait tatouée la queue d’une salamandre lézardant le long de son dos, autour de son omoplate droite, pour nicher sa tête à la hauteur de son nombril. Il fouilla dans son sac, sorti la boîte en aluminium, compta les emplacements des pilules, modifia l’ordre de celles-ci et en avala trois de couleurs différentes.

Il ouvrit l’écran de son ordinateur, pianota un mot de passe et le rangea dans son sac avec quelques effets personnels. En sortant, Taaru jeta un dernier regard dans la pièce, presque nostalgique, puis ferma la porte et apposa l’empreinte de son index dans le petit rectangle blanc qui se trouvait sur le mur adjacent.

Une fois sorti de l’immeuble, il huma l’air frais du matin, vérifia l’heure sur sa montre puis se mit en route en direction du sud de la ville. Il avait rendez-vous avec un ami de longue date, Yokishi, qui devait le renseigner sur Saburo Iruka. Ils s’étaient connus de longues années auparavant, alors que Taaru n’avait qu’une dizaine d’années. A cette époque, tout deux faisaient partie d’une sorte de gang d’enfants de la rue qui accomplissaient des méfaits mineurs tels que des vols à la tire ou des arnaques aux jeux de cartes. Ce n’est que bien plus tard qu’ils apprirent, l’un comme l’autre, à tuer de sang froid pour quelques liasses de billets verts.

Après une trentaine de minutes de marche, Taaru arriva près du Tiantan Park, plus connu sous le nom de Temple of Heaven, dans le district de Chongwen. Il devait retrouver Yokishi prêt de l’entrée nord à 8h, il avait donc quinze minutes d’avance. Il s’assit sur un banc et alluma une cigarette, observant quelques artistes en pleine calligraphie à l’encre à eau. C’était une tradition, au Tiantan Park, d’écrire sur le sol à chaque début de saison ce qu’on désirait qu’il se passe et ce qu’on voulait éviter pour l’avenir. Néanmoins, le destin se trompait parfois dans la lecture des calligraphies et infligeait à celui qui les avait réalisées le contraire de ce qu’il avait demandé. C’est pour cette raison que seuls des calligraphes professionnels prenaient aujourd’hui encore la responsabilité d’accomplir ce genre de tâche.

- Taaru, tu es venu ! Je croyais ne jamais te revoir après ce qui t’est arrivé en Thaïlande. Et puis on m’a appris ce qu’il s’était passé à l’usine du vieux Hiroshi et j’ai repris espoir. Je suis si content que tu sois là, cela fait si longtemps qu’on ne s’est pas parlé. Je me suis rangé, tu sais, depuis la bonne époque. La police m’a causé tellement de sou...

- Allons parler de tout ça ailleurs, tu veux bien ?

Taaru l’avait coupé avec un sourire à peine dissimulé. Il savait que Yokishi parlait encore plus vite qu’à l’habitude quand il était sous le coup d’une émotion forte et que ce qu’il s’apprêtait à révéler n’était pas destiné à toutes les oreilles.

Ils partirent donc en direction d’une promenade plus au centre du parc. A peine avaient-ils atteint le petit chemin de terre recouvert de copeaux de bois qui traversait la forêt de pins que Yokishi repris son discours endiablé.

- Tu vois, la police m’a fait mettre à la rue pour cette histoire de casino au Japon, je ne pouvais pas continuer comme ça, surtout pas avec les enfants. Et puis Kimiko ne m’aurait jamais pardonné de retourner vivre chez sa mère. Je suis un gars bien, tu sais, au fond, Taaru. Mais je sais que tu le sais, tu me connais depuis assez longtemps et puis tu as bon cœur, tu n’es pas comme ce vieux sac d’Hiroshi, heureusement qu’il n’est plus là. Oui, donc, je disais, j’ai entendu parler de toi il y a deux jours, ce lundi, alors je t’ai tout de suite contacté car j’ai appris que Saburo voulait de parler, tu sais que je suis toujours bien informé. Ca je ne te l’ai peut-être pas dit mais, même si je me suis retiré du business, j’ai gardé mes contacts. Mais bon, j’essaie de ne pas trop les appeler, ça pourrait les mettre en danger, tu comprends ? Quoi qu’il en soit, comme je te disais, je travaille dans un restaurant maintenant, ça s’appelle L’Empire du Dragon, tu vois, au nord, dans le district de Dongcheng, j’habite là-bas aussi, d’ailleurs, avec Kimiko et les enfants. Mais c’est moins pratique qu’avant pour l’école, ils ont du se refaire des amis et puis Kimiko a du changer de travail. Mais ce qui est important c’est qu’on soit ensemble maintenant, ça fait tellement longtemps que je ne t’ai pas vu, Taaru, ça me fait plaisir !

Taaru éclata de rire. Il avait réussi à garder son sérieux pendant toute la durée du discours mais cette fois c’en était trop, il ne pouvait plus se retenir.

- Tu n’as vraiment pas changé, mon cher Yokishi. Moi aussi je suis content de te voir. Mais si tu me parlais un peu de Saburo et de ce qu’il prévoit pour moi ?

- Tu as raison, je n’ai pas changé, toi non plus d’ailleurs, tu parles toujours aussi peu, comme avant, c’est toujours moi qui ai fait la conversation. Enfin bref, tu sais, Saburo fait bouger beaucoup de choses ces derniers temps, les gens commencent à parler dans les tripots, les nuages de fumée de leurs cigares prennent des airs de coup d’état. J’ai appris qu’il avait engagé seize personnes dernièrement mais pas n’importe qui, hein, pas les petits voleurs à la tire du métro, des professionnels. On dit même qu’ils étaient de la police, avant. Moi je me méfie un peu, les gens de la police ne sont jamais recommandables mais ceux-là, je les ai vu, oh oui ça je les ai vu. Des vrais connaisseurs, surentraînés, des artistes, je t’assure. Ils ont fait une opération éclair dans le quartier ouest il y a une semaine environ, juste après ton coup à l’usine. Oui, c’est ça, c’était vendredi passé, le 28, pendant la nuit, peu après minuit. Ils sont entrés dans un restaurant, on a entendu des coups de feu, probablement des G3, pas du petit calibre, tu vois. Et puis ils sont ressortis avec une mallette et un homme en costar sur l’épaule d’un des types. Quand nos gars sont entrés dans le restaurant, tout le monde était mort. Pas une bavure, c’était du travail propre, efficace, sans pitié. Ces mecs-là sont surentraînés, des pros, je te l’ai dit. Mais revenons à ton affaire. Je ne pense pas que Saburo veut t’engager comme ces gars. Eux, c’est ses hommes de main, ceux qui font le sale boulot. Toi, il a des projets pour toi, oh oui, des sacrés projets. Je pense qu’il veut frapper un grand coup, sûrement au parlement ou dans une banque. En fait, je pense que ça sera plutôt une banque ou un gros réservoir de liquide car le parlement, il le tient déjà entre ses pattes, il a placé ses hommes là-bas pendant le coup d’état de Septembre, tu te rappelles, il y a… deux ans, un peu moins peut-être, le 19 Septembre. Enfin bref, je ne sais pas ce qu’il veut faire avec autant d’argent, parce qu’une banque, ça en contient un sacré paquet, surtout si il en choisit une grosse, mais ça doit être sacrément balèze. Alors toi, tu seras sûrement là pour diriger les opérations sur le terrain, vérifier que les hommes font bien leur boulot. Et dieu sait ce qu’il prévoit de faire ensuite, peut-être un nouveau coup d’état, je ne sais pas. Mais c’est un homme influent, M’sieu Saburo, et aussi un homme d’honneur. Je pense que tu peux lui faire confiance, à condition qu’il te paie bien, évidemment. De toute façon, il t’a donné rendez-vous dans un endroit qu’on surveille, même si c’est lui le chef là-bas, c’est la zone libre. Alors mon conseil c’est d’y aller, de comprendre ce qu’il te veut et de prendre ta décision ensuite. Mais ça peut être la chance de ta vie, Taaru, ne l’oublie pas. Ah, à propos, je sais qu’il y aura un autre type avec toi, un certain Daichi. Je ne le connais pas bien, il vient d’Europe, je crois, mais il est japonais à la base. Il est bizarre ce mec, il ne parle jamais, encore moins que toi, et il est toujours calme, comme si il dormait debout. Mais c’est un dur, je ne l’ai vu se battre qu’une seule fois mais je peux t’assurer que ça m’a convaincu, oh oui. Il n’est pas comme toi pour ça, il ne se bat pas avec son cœur mais avec sa tête et elle a l’air de plutôt bien faire son boulot, sa tête, crois-moi. Enfin bref, je crois que ça peut être intéressant pour toi mais sois prudent, on ne sait jamais. Et puis, fais attention à tes arrières, on dit que ce Daichi il est… enfin, tu vois quoi, pas comme nous.

Cette dernière réflexion fit sourire Taaru qui savait très bien que l’homosexualité avait toujours perturbé Yokishi. Il remercia ce dernier et lui promit de le revoir bientôt. Yokishi le salua, lui plaçant dans la main un billet froissé et resta quelques instants sans bouger, regardant son ami d’enfance s’éloigner dans la verdure du parc. Il ne se rendait pas compte à quel point le long discours qu’il venait de lui tenir allait se révéler proche de la vérité.

Chapitre III : L’européen

Quelques gouttes de sueur tombèrent sur les catelles. Daichi, agenouillé, prenait appuis sur ses bras pour ne pas s’écrouler sur le sol. Son regard brouillé assombrissait tout autour de lui. Haletant, il alluma le jet d’eau et se laissa choir contre le mur tiède. Son cœur reprenait lentement le rythme calme et régulier qui l’animait habituellement. Quelques minutes s’écoulèrent puis il se leva et termina de se laver.

Il avait trouvé une note étrange accrochée à sa porte, cette nuit, en rentrant dans sa chambre. Aucune information n’était notée si ce n’est un nom étrange : Gesshoku. Le préposé de l’accueil lui avait indiqué qu’il s’agissait d’un bar dans le nord de Pékin avec un regard malicieux et un sourire en coin. Daichi ne savait pas quoi penser de ce sous-entendu mais, quoi qu’il pu en être, il avait reconnu l’écriture sur le billet. Il l’avait vue une seule fois, plusieurs années auparavant, en Thaïlande, pendant une mission qui avait mal tourné pour l’équipe qui devait leur servir d’intermédiaire.

Quatre hommes, dont un certain Taaru, devaient récupérer des informations du gouvernement dans la base militaire de Narathiwat puis rejoindre le groupe de Daichi en haute mer pour leur transmettre les documents. Mais un problème de faux papiers avait fait capoter l’opération et le groupe de Taaru avait été capturé par les soldats du gouvernement Thaïlandais. La suite, Daichi ne la connaissait pas ; il avait reçu l’ordre de fuir dans le nord de la Chine pour semer les services secrets. Néanmoins, il avait reçu, quelques mois plus tard, une lettre manuscrite de dénommé Taaru qui lui indiquait qu’il avait réussi à s’échapper avec deux de ses trois compagnons, l’autre étant mort lors d’une séance de torture. C’était le seul contact qu’il n’ait jamais eu avec cet homme qu’il allait voir dans quelques heures à peine.

Avant de se retrouver en Thaïlande, Daichi faisait partie d’une troupe spécialisée dans la capture d’hommes politiques en Sicile. C’est son oncle, un expert en arts martiaux, qui l’avait élevé à son arrivée en Europe. Alors âgé de trois ans et demi, Daichi connu, pendant toute son enfance, un entraînement strict et constant visant à faire de lui un combattant d’élite. Mais son caractère doux et posé ne l’avait pas vraiment aidé à se faire une place dans le milieu de la mafia. Néanmoins, la rigueur et la précision de ses actes avaient été reconnues comme des qualités indéniables par le commandant des troupes d’actions politiques qui l’avait pris sous son aile à la mort de son oncle, neuf ans plus tard, lors d’un règlement de compte. Il passa dix ans au service de la mafia italienne, menant à bien nombre d’opérations délicates et aidant les Parrains siciliens à asseoir leur pouvoir en Europe. C’est à l’âge de vingt-deux ans qu’il fut envoyé à Narathiwat et qu’il du fuir dans le Nord de la Chine, près de la frontière mongole.

Pendant trois ans, personne n’entendit plus parler de cet européen d’origine japonaise qui excellait dans l’art du camouflage et du combat rapproché. Beaucoup ont supposé qu’il avait traversé la frontière et qu’il s’entraînait secrètement dans les montagnes en attendant qu’on le rappelle en Europe. La vérité était assez proche, à la différence qu’il fut appelé à Pékin par un certain Yokishi, un indic’ de la mafia chinoise, pour le compte d’un ancien seigneur de guerre, Saburo Iruka. Daichi n’était pas sûr de l’importance de la mission qui allait lui être confiée mais, si il s’en tenait aux informations qu’il avait pu obtenir de Yokishi, son entraînement acharné de ces années qu’il avait vécues en ermite n’allait pas être vain.

Daichi jeta un coup d’œil à sa montre, il lui restait encore trois heures avant le crépuscule. Il s’assit sur un coussin en lin, au milieu de la pièce, croisa les jambes et entra lentement dans une transe méditative. Ce soir, il allait revoir celui qu’il avait du abandonner douze ans auparavant entre les mains des soldats thaïlandais. Il devait se tenir sur ses gardes, la réputation de cet homme le précédait comme le sifflement du katana précède le dernier souffle de celui qui ne peut éviter sa caresse mortelle.

Personne ne sut jamais ce que les deux hommes se dirent au Gesshoku mais tous s’accordèrent sur le fait que ces paroles modifièrent inexorablement le cours de leur existence.

Chapitre IV : Frères d’armes

Contrairement au reste de la discothèque, la pièce dans laquelle ils pénétraient était incroyablement lumineuse, presque aveuglante. Taaru sortit de son manteau une paire de lunettes de soleil et les plaça sur ses yeux afin de distinguer ce qui se trouvait devant lui. Le spectacle était presque décevant ; un homme de petite taille, Saburo Iruka, sans nul doute, plutôt rond, à la calvitie bien avancée, était assis sur une chaise en cuir dépareillée, les coudes appuyés sur un bureau en bois foncé. A ses côtés, deux gardes en costumes noirs ainsi qu’un scientifique en blouse blanche tenant un tube transparent, apparemment la source de cette lumière aveuglante.

Taaru et Daichi s’avancèrent jusqu’au milieu de la pièce et s’arrêtèrent à quelques pas des quatre hommes. Saburo tira une dernière bouffée de fumée sur le cigare qui finissait de se consumer dans sa main droite avant de l’écraser dans un cendrier qui se trouvait sur le bureau.

- Mes amis, je vous ai réunis ce soir pour parler affaires, pour parler pouvoir, pour parler révolution. Mais prenez de quoi vous asseoir.

Il leur désigna deux chaises se trouvant juste devant le bureau. Malgré le ton employé, les deux hommes restaient méfiants. Ils ne savaient toujours pas ce que Saburo leur voulait, bien que les informations qu’ils possédaient étaient plus importantes que ce qu’ils ne voulaient le croire. Néanmoins, ils n’avaient pas le choix et, après avoir échangé un regard, finirent par s’asseoir, éloignant quelque peu les chaises du bureau. Taaru descendit une main sur la poignée de sa dague.

- Je vois que vous restez méfiants, je peux le comprendre. Vous n’êtes pas des professionnels pour rien, n’est-ce pas ? Bien, ne perdons pas de temps.

Il fit un geste de la main à l’un de ses gardes qui déploya une carte du monde sur le mur se trouvant à sa droite et pointa un petit laser sur le continent américain.

- Comme vous le savez peut-être, les EIA (Etats Indépendantistes d’Amériques) ont subis de lourdes pertes, ces derniers mois, suite aux affrontements avec les troupes de la Maison Blanche. Le président des ERA (Etats Réunis d’Amériques) a déployé trois divisions blindées sur la côte, près de San Francisco, en vue d’un débarquement dans l’est de la Chine. Avec l’engloutissement total du Japon, une route directe leur est offerte et nous ne pouvons nous permettre de les laisser pénétrer en territoire libre. Quand au gouvernement chinois, il ne bougera pas tant que l’OTAN n’aura pas donné son feu vert, à savoir quand les américains auront placé assez de forces sur nos côtes pour raser la moitié du pays.

Néanmoins, l’Europe est de notre côté. L’argent des marchés illégaux a été mis à la disposition de mon organisation la semaine dernière pour tenter une percée dans leur quartier général, directement à Chicago. L’opération sera dangereuse mais, si nous réussissons, un grand pas en avant aura été accompli dans la guerre contre l’envahisseur. Grâce aux hommes que j’ai placés au parlement, j’ai pu engager les meilleurs combattants que ce pays ait entraînés depuis bien des décennies afin de constituer une équipe de soldats d’élite pour frapper l’ennemi en plein cœur.

Pourtant, aucun de ces hommes n’a le caractère d’un chef. J’ai besoin de Seigneurs de guerre pour mener mes troupes sur le terrain et les conduire à la victoire. Vous êtes peut-être jeunes mais j’ai eu connaissance de vos hauts-faits, de votre courage, de votre détermination. Votre aptitude du combat et votre compréhension des tactiques de guerre ne sont plus à démontrer. Aussi, je vous ai convoqué ce soir pour vous faire une offre qui ne se présentera qu’une fois dans votre vie, une offre que vous ne pourrez refuser, si toutefois vous êtes tels que je le crois.

Jusqu’ici, le discours de Saburo ne leur apportait aucune information qu’ils n’avaient pas déjà en leur possession. Cette offre qu’il leur faisait, ils l’avaient acceptée à la seconde où ils étaient entrés dans cette pièce à la lumière aveuglante. Ce qui les intéressait vraiment, c’était la deuxième partie du contrat, celle dont personne ne devait rien savoir, celle qui les rendrait uniques, indispensables.

2006-03-17T05:00:00.000-08:00

Canaan

D’après « Terre arable du songe ! Qui parle de bâtir ? » de Saint-John Perse

« Le temps tourne en rond, repassant indéfiniment les mêmes scénarii sur les mêmes personnages, dans les mêmes décors, au travers des mêmes intrigues, sur les mêmes musiques. J’irai même jusqu’à croire qu’il ne sait faire que ça, cet écrivain raté, monter toujours les mêmes histoires dont on connaît déjà la fin, tragique, déchirante, banale. Les héros s’embrassent puis meurent, par amour ou par stupidité, c’est selon le spectateur et les relations qu’il entretient avec ses émotions. On en vient à croire que la vie se doit d’être toujours plus noire, plus blessante, plus mortelle mais, en définitive, elle ne le devient que par son intérêt en constante régression. La motivation qui nous animait hier encore, celle qui nous pousse à jouer le rôle que l’on nous a donné dans ce grand spectacle, semble avoir prit la fuite pour ne laisser que l’apathie dans les tréfonds de nos esprits calcinés par l’ennui. La mort ne s’en vient peut-être que par dégoût, par lassitude de la vie. Peut-être que la mort n’est qu’une solution au néant de l’existence et que l’être humain ne joue avec elle que pour s’extraire temporairement de la monotonie dans laquelle il est englué depuis tant d’années. »

Je mets un point à ces quelques lignes dont je trouve l’intérêt objectif mitigé en sirotant mon verre de lait glacé puis allume nonchalamment un petit cigare cubain à l’aide de vieilles allumettes que je retrouve, à ma plus grande satisfaction, dans la poche intérieure de mon costume. L’avantage des vieilles allumettes se situe dans le fait que le soufre n’est pas placé sur la languette recouvrant la tranche du paquet mais sur l’extrémité de l’allumette elle-même, permettant ainsi d’enflammer la tige de bois même si l’on ne dispose pas de la boîte. Ce détail, insignifiant pour la plupart des gens qui, de toute manière, utilisent un briquet à gaz ou à essence, prend toute son importance dans mon snobisme élitiste doublé d’une incroyable distraction permanente me poussant à n’acheter que de vieux objets et à les oublier dans la minute qui suit. Je trouve ainsi, dans ces allumettes, la concentration parfaite de l’esthétisme spirituel et de la praticité adaptée à mes besoins, amenant dans mon esprit un moment d’intense plénitude parmi ce désert d’incompréhension dont il est généralement sujet. Je promène calmement mon regard sur les fourres usagées des livres qui m’entourent, caressant au passage ces siècles de littérature dont je me sens, au plus haut point de mon narcissisme, le digne héritier. Cette énorme bibliothèque m’entoure comme un cocon et mon âme, normalement torturée par mille démons, peut enfin se libérer de ses chaînes et tenter péniblement de s’envoler vers quelques univers plus accueillants. Je m’imagine et je m’enfuis, loin de ce monde qui m’oppresse sans fin. Je m’enfuis…

Ce soir, le soleil qui se couche sur mon cœur est bleu. Sa lumière remplie de tristesse et de mélancolie caresse, une dernière fois encore, les arrêtes tranchantes de la cathédrale de mes sens. Les formes ondulantes de la pierre dansent dans les ombres et déforment le paysage de telle manière que j’en viens à me demander si une flamme ne s’est pas glissée sous mes paupières avant que j’eusse fermé les yeux, comme pour se protéger de la nuit glacée qui arrive à grands pas. Devant moi, la ville s’étale, insouciante, sur les vallons doux de la côte. Un peu plus loin, plus au nord, je peux distinguer les forêts de palmiers qui s’agitent encore sous le coups des haches et qui, bientôt, entrerons dans leur sommeil nocturne. Les troncs, scindés en leur milieu, descendent lentement la rivière, bercés par son cours tranquille et régulier. À son embouchure, une dizaine de pêcheurs à la mouche y accrochent leurs hameçons et les hissent sur le plancher de grands catamarans dont le treillis central a été remplacé, pour l’usage, par un revêtement spécial permettant de conserver le bois humide. Parallèlement à la rivière, une longue ligne de chemin de fer remonte vers le centre du pays. Une grosse locomotive à vapeur y tracte en ce moment un chargement de pierres venant des carrières sur lesquelles jouent aux cartes quelques ouvriers fumant des cigarettes de tabac grossièrement haché.

Je ne sais plus quel jour nous sommes, quel mois ni quelle année d’ailleurs, mais ça n’a plus d’importance. Le temps n’a d’emprise que sur ceux qui veulent bien le laisser faire et, moi, j’ai décidé de m’enfuir. J’ai enfoui, dans un grand foulard pourpre, quelques miches de pain, un peu de fromage et un livre, « les contes du paradis », et je suis parti par la fenêtre de ma chambre. Au départ, les nuages étaient heureux de me voir et m’ont construit un escalier pour monter jusqu’au ciel. Je voulais aller voir la Lune, lui parler, histoire de savoir ce qu’elle pensait de tout ça, depuis sa grande tour de verre. Je suis resté quelques temps auprès d’elle. Nous parlions toute la journée et, une fois la nuit tombée, je la regardais prendre sa garde sur le monde en me tricotant une écharpe ; la laine que fournissent les étoiles filantes est particulièrement agréable et tient chaud à cette altitude. Après quelques semaines de cette vie d’observateur, j’ai décidé de repartir vers l’astre qui m’avait vu naître. La Lune m’a embrassé, les étoiles ont pleuré quelques larmes d’or et je suis parti. Sur terre, je me suis mis à marcher à travers le pays. J’ai traversé des centaines de villages, de plaines, de champs. J’ai vu les montagnes se refléter dans les lacs, le blé tournoyer dans les vents de l’été. Un jour, alors que je regardais les pales d’un moulin près d’un petit ruisseau, une fille vint à mes côtés. Elle s’accroupit et prit ses jambes entre ses bras. Elle ne devait pas avoir plus de dix ou onze ans, les cheveux bruns foncés, comme ses sourcils d’ailleurs. Elle portait un chapeau cachant ses immenses yeux bleus qui me rappelaient l’océan et une robe parsemée de motifs fleuris. Elle ne dit d’abord rien, moi non plus. Nous contemplions le mouvement régulier de l’hélice du moulin, travail consciencieux de l’infatigable force du vent. Après quelques minutes, je cru être capable de voir les courants de l’air autour des pales, dessinant une sorte d’énorme fleur rouge et orange devant mes yeux. C’est à ce moment que la fillette décida de me parler, me forçant à tourner la tête, m’empêchant d’admirer le spectacle que je venais à peine de découvrir. « Tu ne trouves pas que ce moulin tourne trop lentement ? » me demanda-t-elle. « Je trouve que les moulins ne tournent jamais assez vite. On devrait détacher les hélices et les lancer dans les airs pour qu’elles s’envolent. Je suis sûr qu’une fois en liberté, elles tourneraient beaucoup plus vite ». Après un temps de réflexion, je finis par lui demander si elle ne pensait pas qu’elles risquaient aussi de s’égarer, à tourner trop vite dans les airs, loin de notre regard. Si leur beauté ne dépendait pas, justement, de leur attachement au moulin et qu’une fois dans le ciel, elles ne perdraient pas tout leur charme. Elle me sourit et repartit à travers les champs.

Je porte à nouveau le verre de cristal à mes lèvres et me rend compte qu’il n’y reste plus qu’une mince goutte blanche de liquide lacté. Déçu par cette découverte accablante, je me laisse tomber dans la chaise en bois sur laquelle je gis plus que je ne repose. Je tire une longue volute de fumée claire que je recrache lentement après l’avoir mâchée afin d’en apprécier tous les arômes. J’y reconnais bien une pointe de cacao, un arrière goût de chêne, mais il reste une composante que je n’arrive à déterminer, légèrement amère et fruitée, se rapprochant peut-être d’un petit fruit que l’on trouve dans les sous-bois des forêts de montagne. Sur ce point, aucun doute, je connais ce goût, mais impossible de déterminer quand ni où j’ai bien pu le rencontrer. En Amérique du Sud, peut-être. Peut-être…

J’enfile mon poncho et visse mon bonnet sur ma tête gelée pendant que mon porteur me baragouine quelque chose qui ressemble à une indication sur le temps de la journée à venir. De toute manière, je ne comprends pas la moitié de ce qu’il essaie de me dire et, même si c’était le cas, je ne verrais aucunement l’utilité de savoir s’il va pleuvoir ou pas dans l’après-midi vu que je ne vois pas ce que je pourrais y changer. Vous me direz que la vision, ce n’est pas mon fort et vous aurez probablement raison. Je n’ai jamais été très habile avec mes yeux. Pas que je voie mal, au contraire, j’ai tendance à voir plus loin et plus net que la plupart des gens mais je ne vois pas les bonnes choses. Comme si mes yeux ne captaient de la lumière que les détails sans importance. Quoi qu’il en soit, je pars au travers des montagnes rocailleuses à dos de mulet, suivant de près un tas de poils de lama surmonté d’un chapeau qui me sert de guide. Je ne me rappelle plus exactement pourquoi je suis ici car, il faut bien l’avouer, la mémoire non plus n’est pas mon fort, mais je suis profondément convaincu que le but de cette promenade en montagne est non seulement infiniment plus important que ce que j’ai pu entreprendre auparavant, mais aussi spirituellement beaucoup plus intéressant. Ce n’est qu’après plusieurs heures à tanguer sur cette installation précaire, mon dos dans un état lamentable et mes jambes n’acceptant qu’à moitié de me porter, que nous arrivons enfin aux abords du lac que je cherchais. Cette immense étendue d’eau calme dans laquelle vient se refléter avec pamoison l’éclat bleuté du ciel m’inspire de grandes choses et me donne l’envie de dessiner. Je sors un bloc de feuilles et mon fidèle morceau de graphite, compagnon infatigable de mes nombreuses échappées artistiques, et commence à griffonner le papier. Au bout d’une heure et demie, je m’arrête enfin, inspirant une grande bouffée d’air froid et admirant mon œuvre. Sur ma feuille, je peux distinguer un énorme tunnel, aussi noir que le graphite me le permet, dont l’extrémité se résume à un halo de lumière aveuglante. En plissant les yeux, j’arrive à distinguer avec peine une forme plus foncée au milieu de ce rond lumineux, comme une silhouette de femme dansant dans les premiers rayons du matin. Tout semble calme et joyeux, ensoleillé, printanier.

Je relève la tête de mon dessin, clignant des paupières pour me réhabituer à la pénombre de ma bibliothèque. Devant moi, l’horloge normande d’un de mes ancêtres, je présume, indique que je suis déjà largement en retard. Il faut croire que mes rêveries m’ont emporté plus loin que ce que je n’imaginais, comme toujours. La terre des songes est arable, elle ne demande qu’à être exploitée. Malheureusement pour ces mondes merveilleux, les humains tentent d’y bâtir leurs propres citadelles, enfermant les rêves entre des murs de conventions, édulcorant l’imagination, synthétisant l’insaisissable. Moi je m’y laisse guider, flottant nonchalamment sur les rivières de l’inconnu, sachant qu’à leur embouchure, je plongerai inévitablement dans l’infini de ses yeux. J’aime à croire que les chemins qui m’éloignent de ce monde me rapprochent d’elle, ma terre promise, et qu’à chaque escapade spirituelle, je trace un peu plus encore les lignes de nos destinées intrinsèques. Ma vie n’a peut-être de finalité et d’intérêt que dans ces recherches d’impossible.

Mais il se fait tard et le monde se languit de ma mélancolie maladive. Je reviendrai flirter avec mes songes un autre soir, quand ma plume sera à nouveau pleine et mon esprit lourd de réalités. C’est dans l’obscurité que s’épanouit le mieux la lumière.

2005-03-17T05:29:00.000-08:00

Grisaille printanière

« Il lui avait fallu tant et tant de saisons pour comprendre qu’on doit considérer comme heureux l’homme qui réussit à garder toujours devant lui une fenêtre ouverte » Aris Fakinos

J’ouvre lentement les yeux, ébloui par la lumière du soleil qui illumine ma chambre. J’ai encore mal dormi cette nuit, mes bras me font souffrir. Les marques du combat que mon cerveau vient de livrer avec mon inconscient rougeoient sur ma peau. Mes draps sont souillés par le sang. Je rampe jusqu’à mon armoire, m’allume une cigarette et tire une longue bouffée de fumée en m’affalant contre la porte de bois massif. Ma première vraie inspiration de la journée. Meilleure que l’air, meilleure que ma vie elle-même. Je découvre trois nouvelles entailles dans mon bras gauche. Elles s’étendent diagonalement d’environ quatre centimètres sur sa face antérieure. J’ai encore perdu la raison hier soir. Tout ce dont je me rappelle c’est la voix mélodieuse qui sortait des haut-parleurs de ma chaîne hi-fi, si douce, si claire. Une lame de rasoir gît sur le sol, baignant dans une petite flaque de sang. Quelques millilitres, tout au plus. C’est la troisième fois cette semaine que je ne trouve le sommeil que dans l’épuisement le plus total.

Il est bientôt midi et je vais devoir sortir chercher de quoi me nourrir un peu. J’enfile un jeans qui traîne sur une chaise, me frotte la tête et sors de ma chambre en titubant quelque peu. Je déteste cet appartement, il est comme ma vie, sale, chaotique. Je traverse le couloir en enjambant les cartons de vaisselle, services, verres et autres broutilles que je n’ai pas encore pris la peine de ranger et entre dans la minuscule pièce qui me sert de cuisine. Je déteste cette cuisine. En plus d’être petite elle est mal organisée. Les portes d’armoires s’entrechoquent quand on les ouvre, le plan de travail est encombré par la machine à café, la poubelle est inaccessible à cause de la table et, surtout, le courant électrique distribué dans cet immeuble ne permet pas de faire fonctionner le four et le micro-onde en même temps. La tasse de café à moitié vide de ma compagne prend, avec le morceau de toast grillé, la presque totalité de la table. Elle n’est probablement rentrée qu’au petit matin pour prendre son petit-déjeuner et se remaquiller avant d’aller travailler dans sa magnifique bijouterie. Son fantastique patron l’a probablement saluée d’un de ses compliments vicieux avant de lui démontrer les avantages de la minijupe dans son bureau. Cette seule pensée me dégoûte tant que j’en ai la nausée. Voilà maintenant deux semaines qu’elle s’habille comme une catin « pour les besoins du métier ». J’ai encore du mal à croire que j’ai accepté de m’installer avec elle, bien que ce ne fût qu’un moyen de fuir la prison parentale. Encore qu’à l’époque je croyais que notre couple pouvait fonctionner, moyennant quelques concessions, évidemment. Elle était différente, j’en suis sûr. A moins que ce ne sois moi qui ai changé…

J’ouvre lentement la porte du frigo, néant. Hormis un yaourt et un vieux morceau de fromage, c’est le vide le plus complet qui trône dans ce frigo, comme dans mon estomac d’ailleurs. Je me laisse tomber sur la chaise et contemple l’horloge de plastique bleu d’un regard pensif. Une seconde passe, puis deux, puis trois. Une minute maintenant. Il est 11h54, le journal télévisé va bientôt commencer sur la six, pensais-je. Je marche jusqu’au salon, percutant les murs pour garder l’équilibre et m’affale sur le canapé « design » en cuir beige. Le contact de la matière avec ma peau me fait frissonner, il faut dire que les maxima n’atteignent pas des sommets à cette époque de l’année. Je ramasse la télécommande qui traîne sur le sol et allume le poste de télévision. Deux soldats blessés, une mère de famille découpée par son mari et le gel qui détruit les haricots des agriculteurs. Décidemment je me demande s’il m’est utile de regarder de telles âneries pour rester dans la classe intellectuelle de la société. En fait, je crois que je l’ai quittée le jour de mon bac quand le doyen de mon lycée nous a déclaré apte à la vie active.

J’éteins le téléviseur et me recroqueville sur moi-même. Je pose ma tête sur un oreiller et, comme un reflex perdu, mes yeux se ferment pour me laisser voguer dans mon subconscient. Le bruit de la porte me ramène brusquement à la réalité. Mon front est humide de sueur et j’ai les mains moites. J’entends des talons claquer le plancher du couloir et le rire d’une femme. De ma femme. J’allais me relever quand j’entendis une deuxième voix, nettement plus grave. C’était la voix d’un homme mûr, son patron probablement. Fulminant de rage mais tétanisé par la surprise, je reste allongé sur le sofa.

-Ton petit copain n’est pas là ?
- Il a sûrement dû sortir, sa chambre est vide. Je ferme la porte à clé par précaution, au cas où il rentrerait, il n’aura qu’à aller boire au bistro.
Je les entendis pendre leurs manteaux dans le couloir et se diriger dans la chambre d’amis. Ils n’allaient tout de même pas faire ça ici ? Dans notre appartement ?

Je m’asseyais avec peine et enfonçait mes doigts dans mes orbites, j’avais mal à la tête. Je les entendais discuter malgré les pièces qui nous séparaient. Il faut dire que les murs ne sont pas insonorisés pour un clou dans cet immeuble minable. Reprenant lentement mes esprits, je me dirigeais vers la cuisine pour boire un verre d’eau fraîche. Je plongeais ma tête sous le jet glacé qui sortait du robinet, lapant au passage quelques gorgées désaltérantes. Je pris un linge dans l’armoire et m’épongea le visage et le crâne. Petit à petit, le silence réapparaissait autour de moi, ils s’étaient tût. Je contemplais à nouveau l’horloge en plastique du haut de ma chaise en bois, regardant les secondes passer inexorablement, indéfiniment. Un bruit sourd parvint à mes oreilles, comme un battement de cœur. Il s’amplifiait et se mêlait maintenant à deux respirations saccadées. Ils le faisaient. Ils baisaient, tels des voleurs, vulgairement, dans mon appartement. Mes doigts se crispaient sur la table, enfonçant mes ongles dans le bois clair. Des couinements parvenaient à mes oreilles, insupportables preuves du crime qui se commettait, transperçant mon cœur de toutes parts, lacérant mon amour propre. Les cicatrices sur mes bras étaient devenues pourpres, elles me faisaient atrocement mal. La fierté qui m’avait poussé à me trancher la chaire s’était réveillée telle un démon soufflant de son haleine brûlante sur mes plaies. Des voix à l’intérieur de moi hurlaient ma douleur, ma rage. Je ne tenais plus, j’allais exploser et répandre cette haine sur les murs de la cuisine si je n’agissais pas. Je devais arrêter cette souffrance, sur le champ. Je me levais d’un bond et fonça sur le deuxième tiroir de la cuisinière. J’en sortis un énorme couteau de boucher que ma mère m’avait donné le jour de mon départ et partit en direction de la chambre. Les soupirs de ma compagne étaient devenus des cris qui retentissaient dans ma tête comme des tambours de guerre. J’empoignait le couteau, ardemment décidé à soulager mon âme et enfonça la porte d’un coup de pied. J’entendis un cris strident, atroce, insupportable puis plus rien, le silence.

J’ouvre lentement les yeux, aveuglé par la noirceur de la nuit qui règne dans tout l’appartement. Le silence qui m’entoure n’est perturbé que par le bruit lointain de la ville et du trafic. J’atteints l’interrupteur et allume l’unique ampoule de la chambre. La lumière me fait mal aux yeux et ce n’est qu’après plusieurs secondes que je peux contempler le spectacle qui s’offre à mes yeux. Pris d’horreur, je me précipite dans le couloir, rampant sur le sol baigné de sang. De sang, j’en suis couvert des pieds à la tête. Même dans ma bouche son goût si particulier se mêle à ma salive. Je m’appuie contre le mur blanc et ferme les yeux, espérant que tout ceci n’est qu’un mauvais rêve et qu’à mon réveil tout sera redevenu comme avant et que les deux cadavres qui gisent dans la pièce d’à côté n’auront été qu’une frasque de mon imagination. Je relève les paupières presque à contrecoeur, appréhendant ce que je vais voir. Rien n’a changé. Le sang recouvre encore le sol ainsi que mes habits et ma peau et le corps de mon ex-compagne ainsi que celui de son défunt patron sont toujours à quelques mètres de moi. Je n’arrive pas à croire ce que j’ai fait. Je me voyais pourtant d’une nature pacifiste. Il faut croire que les restes des années hippies n’ont eu d’effet sur moi que par la fumée hallucinogène de leurs « cigarettes qui font rigoler ».

Je contemplai la fenêtre qui se trouvait devant moi, délimitant un espace sombre, infini. Elle me paraissait si attirante maintenant, comme une réponse à toutes mes questions. Je me levais et m’en approchais lentement. Je caressais du revers de la main le bois doux de l’encadrement, remontant vers la poignée de métal. Je tirais d’un coup sec et les deux palans de la fenêtre s’ouvrirent entièrement, laissant le vent frais courir sur mon visage. Je pris une grande inspiration, gonflant mes poumons au maximum, comme si je voulais les faire exploser et me laissais basculer par la fenêtre, dans le vide ténébreux de cette nuit de décembre. J’entendais le vent siffler dans mes oreilles et, alors que je tombais le long des étages, je me souvins d’une phrase que j’avais lue il y a quelques années. « Heureux est l’homme qui, malgré la noirceur qui voile son regard, arrive à garder devant lui une fenêtre ouverte sur l’espoir ». Voilà peut-être pourquoi je n’avais jamais vraiment été heureux, je n’avais jamais voulu croire à l’espoir d’une vie meilleure. J’avais préféré fermer les yeux et ne voir le monde qu’à travers mon imagination. Mais je n’étais pas aigri de ce qui m’était arrivé car, maintenant, il n’y avait plus de fenêtre devant moi. Seulement un mur de bitume qui, une fois franchi, me délivrerait enfin de ce voile noir. J’embrassais une dernière fois la terre qui m’avait vu naître avec tant d’énergie qu’elle m’accorda enfin le droit de m’élever vers les nuages.